martes

UN Y MIL HAIKUS (2) - SAÚL IBARGOYEN (1993 – 2018)

1ª edición en formato papel: Eterno Femenino / México / 2020

1ª edición virtual: elMontevideano Laboratorio de Artes / 2020


Ilustración de portada:

Mariano Rodríguez (1912-1990), Cuba.


Siempre no estás

en las calles vacías.

Alguien te espera.



Por aquel cielo

pasa la oscuridad

lenta en tus ojos.



En estas calles

hay tesoros que crecen

y no los vemos.



Animal inmóvil

en medio de palabras

es el silencio.



Daré mi voz

en verbo cotidiano:

canto y silencio.



Ardillas saltan:

relámpagos oscuros

al mediodía.



El mirlo canta

en su jaula dorada.

¿Alguien lo escucha?



Mesas sin nadie.

Las tazas con sed donde

bebe tu sombra.



Humo en la calle

por donde todos pasan. 

Contigo en el aire. 



El arco roto:

Mas vuela al infinito

La blanca flecha.



El bailarín

Se suelta de la danza

Y ambos perecen.



El buen arquero

No sabe que errará

Pues no le importa.



Un buen arquero

Ve menos con sus ojos

Que flecha ciega.



Mira el arquero

La distancia total

Que está en la flecha.



Tus labios fluyen.

En la quietud del verbo

Se alza tu nombre.



Vuelve la lluvia.

Tus pies van recogiendo

Aguas y sueños.  



El arco vibra.

La flecha corta el aire:

Un mundo cambia.



Mira aquel pájaro:

La oscuridad del cielo

Tiembla en sus plumas.



Ropas de seda

Enmascaran el cuerpo:

Tu piel es libre.



Siempre el invierno

Destruye los cerezos.

No todo muere.

                                             

                                                    

Mira esta lluvia

Altas nubes cayendo

Y tú también.



La calle tiembla

Aquellos perros ladran

Soltando sombras.



Caminos secos

Entre rosas perdidas

Rompen el cielo.



Ventana abierta

Hacia toda tu ausencia

Aire y polvo.



Tarde en la tarde

Hemos visto las noches

Lentas quemándose.

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