miércoles

[la estación del amor] Verónica Pérez


fueron solo siete días

de precisa intermitencia en la piel de un segundo

hubo el tiempo primero de no querer tocarnos

el miedo con los labios

brevísimo entreacto de azules madreselvas

para un tiempo segundo en que pobres en amor

nos tuvimos en la carne

en la sola blancura de un amor indigente

sin belleza y sin horror sin verdad y sin muerte

transeúnte sin dolor por sábanas gratuitas

vino el tiempo tercero del amor y la furia

tan rico en desconciertos tan corto en sinfonías

la mano en el vacío tanteando la belleza de una carne sin filo

como si no fuera cadencia de muerte nuestro abrazo

como si nos bastasen diez segundos de brillo

hubo el cuarto y el único

que acabó en un te quiero

en un rasgar de cartas en un protocolar entierro

de noches que besamos y quemamos muriéndonos

dorada inmensidad consumida en cuatro tiempos

entre el himno al amor y el sintagma del sexo

te doy mi piel escrita

en críptica memoria de esos días robados al deseo

para que vos la muerdas la rasgues o la incendies

pero por favor nunca la leas en lo solo

o quedarán nuestras almas pegadas a ese instante

desnudas en la memoria mortal de nuestros cuerpos


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