Haroldo Conti
fue secuestrado en la madrugada del 5 de mayo de 1976 por una brigada del
Batallón 601 de Inteligencia del Ejército Argentino. Desde entonces continúa desaparecido
Testimonio de su esposa, Marta
Scavac:
"Apenas
entramos, unos diez hombres estrafalariamente vestidos con vinchas, gorras y
ropas raras, se nos vino encima. Inmediatamente me ataron las manos detrás de
la espalda y me cubrieron, con ropa, la cara y la cabeza. Escucho que hacen lo
mismo con Haroldo; aunque él se resiste, no es fácil reducirlo, es muy fuerte,
pero le dicen que se quede quieto por el pibe, se referían al bebito. Escucho
luego un ruido de cadenas. Pasados los primeros momentos de sorpresa yo también
intento resistirme, pero las dos personas que me sujetaban me arrojaron al piso
y comenzaron a patearme y a gritarme que me quede quieta. No sabía de qué se
trataba. Pensé que era un asalto porque escuché cómo revisaban toda la casa y
rompían objetos, quizá buscando dinero. Les dije que no teníamos dinero, que no
era una casa de ricos, pero seguían buscando y rompiendo. El otro muchacho
gritaba, les decía "dejen a la señora, cobardes, ella no tiene nada que
ver, no le peguen, déjenla" y le respondían con fuertes golpes. También
pedía agua, aterrada alcancé a pedirles que le diesen agua, que no le pegasen.
Él reclamaba por la Convención de Ginebra. Ahí mi desconcierto era total. No
entendía qué decía al mencionar la Convención de Ginebra. No entendía nada de
toda esa pesadilla espantosa.
Haroldo
Conti distinguía dos voces entre todas, las del que al parecer dirigía todo, el
"malo" del grupo, y otra suave, la del "bueno" que me sacó
del comedor y me llevó al escritorio. Se notaba que era una persona con cierto
nivel cultural y en todo momento tuvo un trato muy especial conmigo. Lo
escuchaba romper papeles. afiches que teníamos en las paredes, me decia:
"señora, ¿cómo una mujer de su clase se metió en esto?". Le pedí que
me explicara quiénes eran, qué querían. Me respondió que estábamos en guerra:
"o nosotros los matamos o ustedes nos matan a nosotros". Le respondí
que nosotros no matábamos a nadie, que yo no conocía ninguna guerra en nuestro
país. Escucho que sigue rompiendo papeles. Le suplico que no rompa el cuento
que Haroldo estaba escribiendo. Después comprobé que dejó la máquina de
escribir de Haroldo, junto al borrador del cuento, intacto. Quedó sólo eso sin
romper como un símbolo en medio de la casa revuelta, como sacudida por un
terremoto.
Me
preguntó de dónde veníamos. Le respondí que del cine y que en el abrigo estaba
el programa. Comenzó a molestarse cuanto me preguntó por qué había viajado a
Cuba con Haroldo. Le dije el motivo, que Haroldo había sido jurado de novela de
Casa de las Américas. Me reprochó por qué no viajaba a Estados Unidos y le
respondí que sí había viajado a ese país, y que podía comprobarlo en el
pasaporte. Censuró además mi colaboración con Haroldo en la novela
"Mascaró" y le pregunté qué tenía en contra de la novela. Me
respondió que era una novela subversiva e insistió en por qué había colaborado
en eso. Le expliqué que trabajaba junto a mi marido ayudándolo en su tarea de
escritor. Simultáneamente escuchaba cómo el "malo" le hacía preguntas
a Haroldo. No podía distinguir bien las preguntas y respuestas, aunque se
filtró la voz del "malo" diciendo: "Don Haroldo ¿por qué se
metió en esto? Lo va a pagar caro". Me aterroricé al escuchar esto y le
pregunté al "bueno" qué estaba pasando, qué pasaba con mi marido, por
qué le decían eso. No me respondió. Seguía revisando papeles. Yo escuchaba el
ruido de los libros contra el suelo.
Interrumpió el "malo" para preguntarme sobre un escrito taquigráfico
que había en mi cartera. Yo, por los nervios, no podía recordar de qué se
trataba. Como soy taquígrafa, así se lo expliqué, muchas de las notas que
hacíamos con Haroldo para la revista las escribía yo. Uno de ellos dice que les
estoy tomando el pelo. que voy a hablar cuando me lleven. Era desesperante, mi impotencia
era total, no sé si me creyeron, pero yo les decía la verdad.
Me
preguntaban sobre la vida del muchacho que estaba en la casa. Yo no sabía nada
de él, solamente que vivía en Córdoba y que estaba de paso por la Capital, que
nos había pedido estar unos días en casa mientras buscaba buenos precios porque
trabajaba de decorador y hacía los arreglos de escenografía en teatros de
Córdoba. Les expliqué que eran frecuentes las visitas y que yo no tenía tiempo,
por el trabajo de la casa y los chicos, de conocer la vida de cada uno. Me
decían que era un guerrillero, yo les preguntaba de dónde, yo no conocía su
vida íntima y seguían insistiendo en que era un subversivo. que por qué estaba
en mi casa. Otra vez trataba de explicarles como podía la presencia de esta
persona en casa. que era muy correcto, muy bueno.
Comienza a
llorar el nene. Les pido que me dejen ir con mi hijo que lloraba de hambre.
Haroldo escucha y grita: "dejen que la madre esté con el nene dejen a mi
mujer dejen que le dé la mamadera". El "bueno" me pregunta cómo
se prepara y cuando termino de darle las indicaciones, dice que me quede
tranquila que él va a atender a Ernestito. Uno de los sujetos encuentra unas
fotos que Federico Vogelius nos había sacado. a mí y al nene, dos meses atrás
en Claromecó. Me dice qué lindo pibe tenía, qué linda que estaba yo en esa
foto, qué bien que habíamos salido madre e hijo. Vuelve a preguntarme que cómo
era que me había metido en esto. Vuelvo a decirle que yo no estaba metida en
nada, que nuestra vida era pública, normal que todo era perfectamente legal,
que no teníamos que ocultar nada. Se aleja y me doy cuenta de que estoy sola en
el escritorio. Seguía escuchando cómo rompían los jarrones de adorno y me doy
cuenta que sacan cosas de la casa, que se llevan los muebles. Ahí me confundo
de nuevo pensando que podía tratarse de ladrones comunes. Vuelve el bueno y me
pregunta qué temperatura debe tener la leche para el nene. yo le explico y le
vuelvo a pedir que me deje atender a mi hijo Me dice nuevamente que eso no
podía ser, que me quedara tranquila, que él se había hecho cargo. Me quedé con
la sensación de que él era padre o estaba por serlo. Estaba desconcertada.
Seguían llevándose cosas y no entendía cómo podían actuar tan tranquilamente,
siendo que la comisaría 29a. estaba a menos de dos cuadras y el patrullaje por
esta zona era frecuente. Lo que para nada era común era una mudanza a estas
horas de a noche. Confiaba en que alguien se diera cuenta de la situación y que
interviniera. pero no pasó nada.
Ya no escucho llorar al bebé. El "bueno" viene a decirme que me quede
tranquila que Ernestito había comido. Le pregunto por mi hija, no entendía cómo
tanto ruido no la había despertado. Me dice que está bien, que no me preocupe.
Vuelve el "malo" y me informa: "nos llevamos a su marido porque
tenemos unas cuantas preguntas que hacerle. Yo le respondo que había escuchado
toda la noche cómo lo interrogaban y que si querían continuar con las preguntas
que lo hicieran en casa. El "malo" pierde el control otra vez y me
insulta, me grita, me amenaza. Interviene el "bueno" pidiendo que me
deje tranquila. Escucho que hablan entre ellos. No entiendo lo que dicen. Se
filtran unas palabras: "no, no tenemos lugar, el coche está
completo". Yo seguía a los pies de ellos. tirada. atada y encapuchada. De
pronto se acerca nuevamente el "malo" y me dice: "bueno, hemos
decidido llevarnos a Haroldo y vos te quedás piola, no intentés escapar porque
dejamos un coche en la puerta y en cuanto asomés la cabeza te limpiamos".
Les pido nuevamente que no se lo lleven. Fueron inútiles mis ruegos. Cuando
comprendí que no podía convencerlos de que lo dejaran, les pedí que se llevasen
los remedios que Haroldo tomaba desde que un patrullero lo había atropellado en
diciembre del '73. Me preguntan dónde están esos remedios y les digo que en la
mesita de luz. No me responden. En un momento de desesperación les grité que
quería despedirme de mi marido. Interviene el "bueno" y me dice:
"yo la voy a llevar señora". Sigo sus pasos porque, lógicamente, no
veía nada. En el trayecto uno de ellos le dice al que me llevaba: "¿vas a
bailar el vals con la señora que está tan elegante?". Yo imagino que
estaría muy elegante después de haber estado en manos de ellos. Seguimos
caminando hasta que, en un momento, el que me llevaba se detiene y me doy
cuenta que estamos en la entrada del dormitorio. Comienzo a llamar a Haroldo.
Le pido que se acerque, que no lo puedo ver y escucho su voz que me responde y
siento su cuerpo próximo al mío. Me desespero tratando de verlo, de tocarlo,
pero sigo con las manos atadas y la cabeza encapuchada. Haroldo me responde:
"estoy bien querida, no te preocupes por mí, cuidate vos y el nene, yo
estoy bien. Siento que Haroldo se acerca y me besa la barbilla, que era la
única parte de la cara que tenía descubierta. Ahí me doy cuenta que Haroldo no
estaba encapuchado, ya que me besó directamente la parte descubierta. Comienzo
a gritar que no me lo lleven, quiero tender mis manos hacia Haroldo pero no
puedo desatarme. Siento que bruscamente nos apartan. Todo sucede rápidamente.
Me tiran sobre la cama. Uno de ellos cubre mi cuerpo con el suyo y me pone un
revólver en la nuca. Siento los gritos del muchacho cuando se lo llevan, siento
un ruido de cadenas nuevamente y motores de automóviles que se encienden. El
tipo que me estaba custodiando gritaba sin parar: "no te muevas, no te
muevas, no te muevas". Pero no podía moverme. Apenas podía respirar con mi
cara apretada contra el colchón. Escucho que se abre la puerta de calle y una
voz llama al sujeto que estaba conmigo. Este sale corriendo y ahora escucho un
portazo y que cierran la puerta con llave. Luego un silencio de muerte me
rodea. Me doy cuenta que se han ido todos. Trato, con gran esfuerzo. de
incorporarme de la cama y llego al cuarto de mis hijos. No sé cómo logro
desatarme y quitarme la ropa que cubría mi cabeza; son dos camisas, una de
Haroldo y otra de Miriam. Veo al bebito durmiendo en la cuna, me acerco a la
cama de Miriam y comienzo a llamarla a los gritos, desesperada. Ella no me
responde, mis fuerzas físicas no dan más, las piernas se me doblan y la cabeza
me da vueltas. Sigo llamando a la nena, enloquecida empiezo a sacudirla y
siento un olor muy fuerte. Me doy cuenta que estaba dormida con cloroformo.
Ernestito comienza a llorar, seguramente asustado por mis gritos, y Miriam abre
los ojos enormes, sus pupilas están dilatadas. Rápidamente le cuento a la nena
lo que había pasado, le pido que se levante y me ayude a salir de la casa.
Sigue mirándome espantada y comienza a llorar cuando ve la casa toda revuelta.
Las dos lloramos juntas, aterrorizadas. Le pongo un abrigo sobre el camisón y
envuelvo al nene en una frazada. Comienzo a caminar por la casa hacia la
puerta. En el piso hay que sortear objetos rotos, ropa, papeles y libros. Miro
hacia el comedor y veo platos, cubiertos y restos de comida. Habían comido las
milanesas que tenía preparadas. También tomado café. El aparato de teléfono no
estaba, se lo habían llevado. Dejaron un sillón grande de cuero, allí siento a
los chicos y me subo al respaldo tratando de alcanzar una ventana. La abro y
salto a la vereda. No veo ningún coche vigilando. La nena me pasa al bebito y
salta con mi ayuda Comenzamos a caminar. Eran alrededor de las seis de la
mañana. Llovía y hacía mucho frío. Un amanecer gris y destemplado, clásico de
un día de mayo. Cuando siento que las piernas no me dan más, veo pasar un taxi
desocupado. No podía creer en ese milagro. Lo llamo y el taxista se detiene y
baja a ayudarme. Le cuento brevemente lo que me había pasado y le pido que nos
lleve hasta la casa de mis padres, pero le aclaro que no tengo un solo peso
para pagarle, ya que me habían robado hasta las monedas. El taxista me dijo
"señora. yo trabajo de noche y todos los días veo casos como el suyo, yo
la llevo donde sea". El hombre tapa la banderita del reloj del taxi, me
ayuda a sentarme, acomoda a mis hijos y parte a toda velocidad. No hablamos una
palabra en todo el trayecto. Al llegar se baja y vuelve a ayudarme con los
chicos. Me pregunta: "¿en qué puedo ayudarla?". No sé quién es este
hombre, ignoro su nombre, sólo tengo este medio para agradecerle profundamente
su solidaridad. Jamás lo olvidaré."
(Revista Crisis, Nº 41, abril de 1986)
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