H.G.V.
(PRIMERA ENTREGA)
(PRIMERA ENTREGA)
Me decido a teclear esta paginita porque ayer -25 de junio de 2009- murió Michael Jackson, blancamente disfrazado de dios.
Y anteayer Luis Silva Schultze, un compañero del alma de toda la vida y colaborador de elMontevideano / Laboratorio de Artes, me escribió desde Catalunya comentándome que, conjuntamente con los merecidísimos homenajes que se le acumulan a Juan Carlos Onetti, la maquinaria del consumismo salvaje ya le empezó a sacar el jugo a los 75 años que cumplirá Brigitte Bardot el 28 de setiembre.
Truman Capote, que soñó desde la infancia con vivir entre los ricos y famosos, terminó entelarañado por la voracidad de su minusválida fantasía jeteadora.
En mi caso nunca existió esa ilusión, porque cuando tenía 2 años José Gurvich caía muerto de hambre a nuestra humilde casa del Paso Molino a compartir la sopa y los cartones y los pomos de pintura Goya con mi viejo y supe para siempre que la grandeza es oro espiritual y la fama pura mierda.
Obsceno quiere decir basura, y la actriz sin talento que fue Brigitte Bardot tuvo la delicada misión de mostrarle por primera vez al mundo que la desnudez de una diosa es belleza y no ordure.
Y conocerla a mis 26 años significó entender deslumbradamente que el mito femenino más celebrado del planeta ya era una no-muchacha condenada a arruinarse en el socavón de los espejismos rotos, pero que ella no disimularía jamás su horror a la intemperie espiritual de la modernidad.
Jesús de Nazaret le hubiera sonreído con piedad montañosa a esa triste grandeza.
PRIMER TEXTO: LA DIOSA DE SAINT-TROPEZ
(escrito en 1974 en un camping de Saint-Tropez y publicado en 1976 en el poemario París póstumo)
Je dors et me dore. Ne pas déranger. Merci.
(cartel colgado en La Madrague)
Brigitte Bardot / tus ojos / de terciopelo muerto
(qué noche honda y doliente flotaba en Saint-Tropez
donde has sido la diosa / furiosa / de otras víctimas).
Cansado / tenso / amable
yo me acerqué a tu piel
recordando revistas de infancia arrebatadas
cuando excavé en tu olor para infernarme el sexo.
(Borracha / vieja / amable
me rozaste la piel.)
Cantándote / cobrándote
-mi guitarra es obrera-
pude encontrar piedad también para tu pecho
no el bulto prodigioso que venden todavía
las dos frutas de plástico sobadas y abolladas
tu pecho
el que oscurece la rosa melancólica
la poesía vaginal que vaga en tu retina
cuando ves hacia atrás y los recuerdos rompen
(qué inocencia maldita te emparenta a tus súbditos
sodomos y gomorros / ínfimos / retorciéndose).
Contaste que dos vientos
mistral y tramontana
(furor de mar y tierra para los destechados)
machihembraron ayer sus cielos enemigos
enfriando tu hermosura / que hoy amaneció ronca.
(Nadie oyó sin embargo tu verdadera música
tu vivar verdadero / tu angelada actuación
tu coito bajo el coito marino / tormentoso
y el humo de esa carne que se incendió en los muslos
del nuevo adolescente pagado sin vergüenza.
Fue en La Madrague / tu cueva.)
Yo vengo de otros vientos / Brigitte / los que ayer mismo
nos doblaban las piernas y el alma y los pulmones
cuando fuimos payasos del circo tan turístico
que ensuciaba su plato de pobre en Saint-Tropez.
Yo vengo de los vientos enclavados al pueblo
-de donde te arrancaron / muchacha achicharrada-
y en esta noche soy quien soy y te contemplo
casi maravillado
brillar / beber / saltar
bailar entresoltando la magia de tu enagua
refrescarte el vestido con juveniles rojos
al borde musical y azul de la pileta
(o al borde envejecido de esas arrugas tristes
que ningún productor prometió fabricarte
que nunca aceptarás sin aceptar la vida).
Guardo una foto / bella / tocando tu cintura
que en mi pueblo lejano parecerá un trofeo.
Y es todo / humildemente.
Te agradezco la mano final que me tendiste
-no con delicadeza sino con tierna fuerza-
y el olvido que ya / después de un ramo de horas
me enterrará en la oscura multitud sin memoria.
Y anteayer Luis Silva Schultze, un compañero del alma de toda la vida y colaborador de elMontevideano / Laboratorio de Artes, me escribió desde Catalunya comentándome que, conjuntamente con los merecidísimos homenajes que se le acumulan a Juan Carlos Onetti, la maquinaria del consumismo salvaje ya le empezó a sacar el jugo a los 75 años que cumplirá Brigitte Bardot el 28 de setiembre.
Truman Capote, que soñó desde la infancia con vivir entre los ricos y famosos, terminó entelarañado por la voracidad de su minusválida fantasía jeteadora.
En mi caso nunca existió esa ilusión, porque cuando tenía 2 años José Gurvich caía muerto de hambre a nuestra humilde casa del Paso Molino a compartir la sopa y los cartones y los pomos de pintura Goya con mi viejo y supe para siempre que la grandeza es oro espiritual y la fama pura mierda.
Obsceno quiere decir basura, y la actriz sin talento que fue Brigitte Bardot tuvo la delicada misión de mostrarle por primera vez al mundo que la desnudez de una diosa es belleza y no ordure.
Y conocerla a mis 26 años significó entender deslumbradamente que el mito femenino más celebrado del planeta ya era una no-muchacha condenada a arruinarse en el socavón de los espejismos rotos, pero que ella no disimularía jamás su horror a la intemperie espiritual de la modernidad.
Jesús de Nazaret le hubiera sonreído con piedad montañosa a esa triste grandeza.
PRIMER TEXTO: LA DIOSA DE SAINT-TROPEZ
(escrito en 1974 en un camping de Saint-Tropez y publicado en 1976 en el poemario París póstumo)
Je dors et me dore. Ne pas déranger. Merci.
(cartel colgado en La Madrague)
Brigitte Bardot / tus ojos / de terciopelo muerto
(qué noche honda y doliente flotaba en Saint-Tropez
donde has sido la diosa / furiosa / de otras víctimas).
Cansado / tenso / amable
yo me acerqué a tu piel
recordando revistas de infancia arrebatadas
cuando excavé en tu olor para infernarme el sexo.
(Borracha / vieja / amable
me rozaste la piel.)
Cantándote / cobrándote
-mi guitarra es obrera-
pude encontrar piedad también para tu pecho
no el bulto prodigioso que venden todavía
las dos frutas de plástico sobadas y abolladas
tu pecho
el que oscurece la rosa melancólica
la poesía vaginal que vaga en tu retina
cuando ves hacia atrás y los recuerdos rompen
(qué inocencia maldita te emparenta a tus súbditos
sodomos y gomorros / ínfimos / retorciéndose).
Contaste que dos vientos
mistral y tramontana
(furor de mar y tierra para los destechados)
machihembraron ayer sus cielos enemigos
enfriando tu hermosura / que hoy amaneció ronca.
(Nadie oyó sin embargo tu verdadera música
tu vivar verdadero / tu angelada actuación
tu coito bajo el coito marino / tormentoso
y el humo de esa carne que se incendió en los muslos
del nuevo adolescente pagado sin vergüenza.
Fue en La Madrague / tu cueva.)
Yo vengo de otros vientos / Brigitte / los que ayer mismo
nos doblaban las piernas y el alma y los pulmones
cuando fuimos payasos del circo tan turístico
que ensuciaba su plato de pobre en Saint-Tropez.
Yo vengo de los vientos enclavados al pueblo
-de donde te arrancaron / muchacha achicharrada-
y en esta noche soy quien soy y te contemplo
casi maravillado
brillar / beber / saltar
bailar entresoltando la magia de tu enagua
refrescarte el vestido con juveniles rojos
al borde musical y azul de la pileta
(o al borde envejecido de esas arrugas tristes
que ningún productor prometió fabricarte
que nunca aceptarás sin aceptar la vida).
Guardo una foto / bella / tocando tu cintura
que en mi pueblo lejano parecerá un trofeo.
Y es todo / humildemente.
Te agradezco la mano final que me tendiste
-no con delicadeza sino con tierna fuerza-
y el olvido que ya / después de un ramo de horas
me enterrará en la oscura multitud sin memoria.
1 comentario:
Me ha encantado las imágenes de BB y tu entrada...yo era pequeña, cuando escuchaba a mamá y papá hablar de ella, como de Sofía Loren, Gary Grant, etc...
Me has dejado un sabor rico, aunque nostágico...;-)
saludos y felicitaciones, me queda tu 2do reportaje...,-)
Ali
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