Andrea Moreira

ABANDONARTE

he llegado para traicionarte
como una pequeña luz
que se abrasa en tímido ademán
sin patria
sin precio
sin el peso del autárquico mar

he llegado para traicionarte
como un solo y pequeño silencio
que se encapricha en tu abrigada boca
sin el labio ni lengua que lo sostenga
sin la efímera lucha de inútiles palabras

he llegado para traicionarte
como una pequeña suciedad
que se arrastra en miserables caricias
como la mancha de saliva de tu beso en mi espalda
vagabundo légamo de líquidos amados

he llegado para abandonarte
fugaz como el instante de una gota
que resbala entre agudísimas espinas
y se olvida
apareándose al calor



AL ACOSTARNOS

Al acostarnos
lentamente se sublevan los rincones
y fornican en las sombras
otros reyes


ALQUIMIA

Todas las cosas que soporta el día
la calle se estira entre los rezos
mariposas que en la noche
se aparean a las serpientes


TODOS LOS VIAJES

Todos los viajes que transita mi noche
la cama se encoge en el palo desgastado
y me amanecen los pelos
pegados
al desamor


AMAPOLAS

Secretos ropajes de tus maderas
olores impenetrables
la niña trepa al árbol más alto
con amarillo vestido de novia
árbol que se hace escalera
y escalera que me lleva hasta la vejez de mi madre

Secretas maderas hipotecadas
olores de nísperos y mandarinas
sostiene la niña entonces
la dejadez del calendario
con carnes vencidas
y párpados quebrados

Secretas maderas abandonadas
olor de repetidos pasos
la niña se eleva hacia el cuarto más alto
con negro vestido de amapolas
cuarto que se hace escalera
y escalones que me llevan hasta la muerte de mi madre


DEJARÉ MARCHAR A MI MUERTA

Dejaré entonces tranquila a mi muerta
para que desnuda como una gota
se acabe fundiendo a la tierra
y en lentos humores vaporosos
de hebras sin hueso
se encuentre nuevamente con la obstinada lluvia
y rece
por sus hijos

Dejaré marchar a mi muerta
hacia la eterna conversación
para que en eclipsados murmullos
acalle al pájaro torpe y gris
que visita su tumba
y otros animales se amanezcan en su herma

Dejaré marchar a mi muerta
para que con vestido amarillo se trepe a la hoja
de los cipreses más altos
le entrevere brazos a la noche mas pequeña
y la encuentre nuevamente la frígida luna
hablándole
a sus hijos