T. S. ELIOT - PRELUDIOS

–i

La noche invernal desciende

con olor a bife en pasadizos.

Las seis.

Los puchos de días cenizos.

Y ahora el chubasco agita

los deshechos

de hojas marchitas a tus pies

y periódicos desde baldíos;

la lluvia azota

persianas rotas y chimeneas,

y en la esquina de la calle

un caballo sopla y patea.

Cuando despiertan las farolas.

ii

La mañana toma consciencia

de un vago tufo a cerveza

desde la calle de aserrín

pies embarrados que se arriman

contra los puestos de café.

Con otras mascaradas

que el tiempo reanuda,

uno piensa en las manos

que abren persianas inmundas

en mil cuartos amoblados.

iii

Tras arrojar la sábana,

te echaste a esperar de espaldas;

adormecida, viste la noche

de mil imágenes sórdidas

que constituían tu alma

titilar contra el cielo raso.

Y cuando el mundo volvió

y la luz trepó entre las persianas

y en los drenajes oíste gorriones,

viste la calle de una manera

que ni ella misma entendería;

sentada al borde de la cama,

donde te rizabas el pelo

o te aferrabas a tus pies

con ambas manos sucias.

iv

Su alma extendida por los cielos

que tras el edificio se desvanecen,

o pisoteada por pies insistentes

a las cuatro, las cinco y las seis;

dedos rollizos recargan pipas

y vespertinos, ojos confiados

en tal certeza,

la conciencia de una calle oscura

ansiosa por tomar el mundo.

Me conmueven las quimeras que se enroscan

en esta imagen y se aferran:

la noción de algo infinitamente

no sólo amable sino sufriente.

Límpiate la boca y ríe;

los mundos giran como ancianas

recolectando leña en baldíos.

–i

The winter evening settles down

With smell of steaks in passageways.

Six o’clock.

The burnt-out ends of smoky days.

And now a gusty shower wraps

The grimy scraps

Of withered leaves about your feet

And newspapers from vacant lots;

The showers beat

On broken blinds and chimney-pots,

And at the corner of the street

A lonely cab-horse steams and stamps.

And then the lighting of the lamps.

ii

The morning comes to consciousness

Of faint stale smells of beer

From the sawdust-trampled street

With all its muddy feet that press

To early coffee-stands.

With the other masquerades

That time resumes,

One thinks of all the hands

That are raising dingy shades

In a thousand furnished rooms.

iii

You tossed a blanket from the bed,

You lay upon your back, and waited;

You dozed, and watched the night revealing

The thousand sordid images

Of which your soul was constituted;

They flickered against the ceiling.

And when all the world came back

And the light crept up between the shutters

And you heard the sparrows in the gutters,

You had such a vision of the street

As the street hardly understands;

Sitting along the bed’s edge, where

You curled the papers from your hair,

Or clasped the yellow soles of feet

In the palms of both soiled hands.

iv

His soul stretched tight across the skies

That fade behind a city block,

Or trampled by insistent feet

At four and five and six o’clock;

And short square fingers stuffing pipes,

And evening newspapers, and eyes

Assured of certain certainties,

The conscience of a blackened street

Impatient to assume the world.

I am moved by fancies that are curled

Around these images, and cling:

The notion of some infinitely gentle

Infinitely suffering thing.

Wipe your hand across your mouth, and laugh;

The worlds revolve like ancient women

Gathering fuel in vacant lots.

Extraído de T. S. Eliot, Collected Poems (1909-1962), Faber & Faber, 2002 (pp. 13-15). Traducción de Carlos Llaza.

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