ENRIQUE AMORIM - LA CARRETA (29)

VII (2)

Don Cipriano acariciaba el tronco del árbol. Don Cipriano se pasaba las manos por el pecho. Don Cipriano arrancaba una hoja de naranjo, la deshacía entre los dedos y se la llevaba a la nariz. Don Cipriano miraba hacia el rancho, sin querer, pero miraba. Don Cipriano se pasó la mano por la nuca, se rascó el pecho. Tomasa devoraba sus movimientos, lo seguía en todos sus ademanes. Besaba los brazos del patrón, sus brazos robustos y blancos, a pesar del sol que tomaban en las faenas. Tomasa habría dado su vida por tenerlo cerca, en aquella aplastante siesta, con toda la modorra de la hora, con toda la molicie del instante, encendida por las caricias del muchacho.

Maneco respiraba como si hubiese corrido tras de un animal chúcaro, de a pie, en el rodeo. No quería hablar, no quería romper el sortilegio. Le caían por la cara gruesas gotas de sudor y había empapado ya las enaguas ligeras de la muchacha. Ella también, dominada por la voluptuosidad, transpiraba y se le iba poco apoco humedeciendo el corpiño ajustado. Al notarlo, Maneco levantó la mano y deshizo el nudo que en la espalda lo sostenía. Y cayeron, firmes y temblorosos, los abultados senos, como caen, sobre el agua de la vertiente, las cabezas de las bestias, sostenidas por los elásticos pescuezos.

Tomasa cerró las piernas y apretó el vientre contra la pared de barro, aprisionando las manos del muchacho. Maneco no se atrevía a encerrarla entre sus brazos y tumbar aquel cuerpo caliente sobre la cama, como se tumba una vaquillona en la yerra.

Sintió que ella cedía lentamente hasta que cayó vencida. Vio los ojos y la boca de Tomasa; su cabeza inclinada, vuelta hacia atrás. Lo miraba como si despertase. Pero, de pronto, la pieza se oscureció. De un resuelto manotón, violentamente, ella cerró la ventana. Y cayeron unidos en el lecho… La gallina clueca lanzó un grito de alarma.

A don Cipriano se lo había devorado el galpón, sin que volviese la cara hacia el rancho del servicio.