miércoles

UN POEMA DE ANDRÉS LEÓN MICHE (Uruguay, 1985)


empezar la ironía, la misma negrura del muelle
y caminar una zona muda
que ardiendo gris en el aire golpea la luz y se cae

empezar otra vez decía
por el calor de sus hilos quebrados,
sus lenguas saqueaban la humedad
sus patas se separaban en tarifas negras

luego las caras borrosas, los pliegues
la utilidad la perdida
los cubos transfigurados de una esquiva belleza

una mujer lee con el cuerpo herido en la entrada de un cine

un hombre olvida o pregunta en la nieve
la materia el espacio sin precisión, 
el caos la nitidez que gana las hojas

alguien nos piensa a los tres en el aire abierto
desatados extravagantes anudando los muertos reales
pero el mito desaparece y todo es una puerta cerrada

un agujero inalcanzable, un basural volándose,
y el intimo atril un esqueleto cómico
que fuimos tirando por la ventana para asustar a los niños

después las imágenes,
apilándose bajo la lámpara sentimental,


un extraño hermetismo, una cáscara oscilante y delicada
donde siempre se nos hace tarde
para alcanzar la música que nos desnuda

algo reescribe estas frágiles mascarillas
este crac nauseabundo que a nada huele y que nunca termina
figuras abriendo un origen un vaivén donde fingir un ligero paroxismo

los años pasan a toda velocidad
ahora soy un vampiro de Carpenter
ahora solo quedan mis hermanos telepáticos

mi chaqueta de cuero
mi cripta de sereno lluvioso y ebrio
mis capsulas de sangre falsa reventando y riendo al amanecer
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